Di questa partita ancora prima che si giochi, sono innamorata. Senza sapere come finirà, già ne vado pazza. Perché si gioca con il sapore dolce della vittoria sulla Francia. Perché sarà figlia della speranza di andare avanti, più avanti di quanto tutti noi saremmo stati disposti a scommettere fin dall’inizio, intenditori e non.

Chiacchiere da bar che parlavano di ‘brocchi’ contro fenomeni, adesso tacciono e non si sbilanciano mica. Salvo goffe parole di rimedio ‘Anche la Francia non è un granché!’ Allora speriamo che non sia un granché anche la Spagna di stasera. E speriamo di essere gli stessi brocchi dell’ultima volta. Anzi brocchissimi, come il Sommer che ha parato il rigore di Mbappe’, per esempio.                             

Stanno tutti aspettando il quarto di finale che andrà in scena a San Pietroburgo, come aspettano gli innamorati un incontro: carico di pathos dentro il rosso di un tramonto. Lo aspettano  i galletti travestiti da gufi. E infine io, che guarderò questa sfida  come può fare una juventina: da inna-Morata.